PUNTO
No hay espacio más ancho que el dolor,
no hay universo como aquel que sangra.
YA SE FUE LA CIUDAD
Cómo marcha el reloj sin darse prisa
con tal seguridad que se come los años:
los días son pequeñas y pasajeras uvas,
los meses se destiñen descolgados del tiempo.
Se va, se va el minuto hacia atrás, disparado
por la más inmutable artillería
y de pronto nos queda sólo un año para irnos,
un mes, un día, y llega la muerte al calendario
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"Estravagario".
Poesía de Pablo Neruda.
Seix Barral. 2018.
