Mi táctica es quererte. Mi estrategia es que un día llegues a necesitarme.
Mario Benedetti.
Otras frases memorables
1. “Qué buen insomnio si me desvelo sobre tu cuerpo”.
2. “Si el corazón se aburre de querer para qué sirve”.
3. “No sé tu nombre, sólo sé la mirada con que me lo dices”.
4. “Cinco minutos bastan para soñar toda una vida, así de relativo es el tiempo”.
5. “Yo no sé si Dios existe, pero si existe, sé que no le va a molestar mi duda”.
6. “Mi estrategia es que un día cualquiera no sé cómo ni sé con qué pretexto por fin me necesites”.
7 “El amor no es repetición. Cada acto de amor es un ciclo en sí mismo, una órbita cerrada en su propio ritual. Es, cómo podría explicarte, un puño de vida”.
Le invito, amable lector, a visitar la nueva entrada ("España a la cúpula del BCE") de mi blog económico titulado ECONOMÍA CON SENTIDO COMÚN, para el diario EL COMERCIO, decano de la prensa asturiana.
La sola pregunta ya me deja con dudas sobre quien la plantea. Tengo mi propia opinión, pero no la voy a dar porque soy economista financiera y la mía, a ese respecto, no es una opinión autorizada como la de Valérie Tasso, que es escritora y sexóloga, y muy atractiva, por cierto, para su edad. Buena comunicadora, nos traslada esta reflexión acerca del particular. Entre otras lindezas señala que hoy día, ni siquiera nos acordamos del primer amante. Yo le diría: "¡Oye, Valérie!. Habla por tí, chiquilla". A mí no me pasa. Será que su lista es muy larga o su memoria muy frágil. Yo creo que en la vida, para esto, como para casi todo, más vale calidad que cantidad de experiencias. Sólo es mi opinión. Aquí la de Valérie:
Toca felicitar a Javier Moro por haber sido galardonado con el Premio Primavera de Novela por su obra "Mi pecado". Un título muy atractivo y el premio parece ser que también lo es: 100.000 euros. Algo más que el que se entrega por aquí, por Xixón, en verano, en el sarao de la Semana Negra. El Dashiell Hammett. No sé a cuánto lo pagan. Tal vez 100.000 euros menos que el Primavera. Es que esto de escribir....
Pues que lo disfrute mucho Javier, su premio. No puedo evitar acordarme de lo que le sucedió a su hermano, Carlos. Declaró:
"Un día de noviembre de 2015 regresé anticipadamente y sin avisar de un viaje y lo que me encontré fue lo suficientemente ilustrativo para sugerirle mi invitación a marcharse de casa para que no regresase nunca más", dice Moro de su ex mujer. "Yo, incauto de mí, no imaginaba entonces que Alexis Marí, su subordinado, estaba ocupando mi lugar con respecto a ella en todos los planos, incluida una relación sentimental oculta y paralela", cuenta de él" Cosas que pasan, Carlos. Cosas que pasan. http://www.elmundo.es/loc/2017/02/11/589dfefa22601d145e8b4697.html
En una ocasión, alguien me dijo que mi escritura era muy femenina y que sería capaz de reconocer un texto escrito por mí, aunque no llevara mi firma. Lo cierto es que me genera un poco de rechazo eso de escritura femenina, ciencia femenina... Yo simplemente escribo lo que me apetece, cuando me apetece y como me apetece. Mis preocupaciones profesionales son bien distintas. Dejo un par de poemas escritos por una mujer que supongo que entran del catálogo de "poesía femenina". No tengo ni idea. Que los disfrute, amable lector.
Suelo pasar de largo los artículos dominicales de David Gistau. No me va mucho este tipo, la verdad. Leo detenidamente a Juan Manuel de Prada, a Reverte de refilón y porque no queda otro remedio, parece ser, y me gusta mucho la sensatez de Carmen Posadas. Y cuando puedo, Javier Marías. ¡Grande de verdad! Con este artículo, Gistau me sorprendió. Según él: "las proezas de los hombres son el resultado de intentar gustar a las mujeres o de compensar la frustración por no haberlo conseguido".
¿Si es usted hombre, se siente identificado con el relato, amable lector? Nunca he conocido a nadie que hubiese querido ser estrella del Rock. Médico, ingeniero....no es lo mismo. Está claro.
Agnus Dei significa Cordero de Dios. Lo toco cada domingo, junto con el resto de la misa al órgano en la versión tradicional española de la Misa de Tomás Aragués.
Dejo aquí una interpretación de otro Agnus Dei por el Coro del New College de Oxford dirigido por Edward Higginbottom.
Con permiso de mi señor esposo, por muchas veces que vea la dichosa película, y no pienso volver a verla otra vez, esto es lo que más me gusta de la peli. Es una de las muchas que le gustan.
No, si yo ya sé que soy una ignorante de cine por decir lo anterior, ya lo sé, a pesar de que llevo 17 años casada con un gran conocedor de cine, pero claro, es que es el séptimo arte y una no tiene tiempo para todo. Que el día da para lo que da, aunque hay pelis que me gustan mucho. Un día le hablo de mi peli favorita, amable lector. Hoy, como decía un honorable, no toca. Ex honorable.
Yo, música en primerísimo lugar y luego literatura, y según se mire, y por lo que afecta a la poesía especialmente, no se pueden entender una sin la otra.
Me ha sacado muchas sonrisas y esta mañana, cuando oí la noticia en el Telediario mientras desayunaba, me ha sacado las lágrimas. Se ha ido un Grande de España, y además de verdad. Dejo una de sus viñetas, de las miles que nos dio estupendas, muy apropiada para explicar el futuro que les espera a mis alumnos. Qué triste el futuro de nuestra juventud como no mejoremos y qué triste la pérdida de este excelente humorista español. También dejo un Scherzo de Chopin para él, que se irá derechito al cielo, interpretado por un grande del piano. La palabra Scherzo viene de "scherzare" que en italiano significa bromear. Y eso es lo que hizo Forges: bromas, chistes que nos hacían reír, y que nos hacían la vida más fácil.
El italiano es una lengua que empieza a resultar natural para los que somos músicos de Conservatorio desde bien niños porque toda la dinámica musical y el "tempo" se dicen en italiano. Después de la base musical y tras aprender francés, decidí titularme en italiano. El esfuerzo marginal era menor.
Gracias Forges por todas las sonrisas y por poner luz y risas a los lectores del periódico cada mañana.
Me lo manda por Facebook un señor, creo que jubilado, al que le gustan mucho mis artículos sobre el tema de la igualdad publicados en EL COMERCIO. Yo creo que los señores políticos que utilizan ese lenguaje duplicado innecesariamente y erróneamente, no se dan cuenta del ridículo gramatical que hacen. A ver si leen esto y se percatan de ello.
Yo, por si acaso, el muslo de pollo de este menú no lo pido. Siempre he preferido la pechuga del pollo. Lo juro hasta por Snoopy, si hace falta.
Para los de fuera de Asturies, "andariques" son nécoras. Y habrá más dudas, pero no tengo tiempo de traducir. Que estudien asturianu....
El pasado fin de semana estuvimos esquiando en Fuentes de Inverno, una estación de esquí pequeña, familiar y con una extraordinaria Escuela de Esquí. Mis hijos creo que ya han conocido a casi todos los monitores de la escuela, que les han dado clase, y no hay uno malo. Paciencia infinita, sentido del humor, maestría...Mucho visitante gallego y portugués se oía por ahí, al subir al remonte o al telesilla. Les queda cerca para pasar un fin de semana en algunos de los hoteles rurales de pueblecitos cercanos. La verdad que con lo que ha nevado, y mejorando el tiempo, ahora las estaciones están de vicio para esquiar. Hoy jueves, luce el sol y es una pena no poder subir. Toca dar clase. Sol y nieve es una combinación explosiva y fantástica.
Siempre me sorprende del esquí que lo retomas en el punto donde lo dejaste. Que no se olvida. Es como lo de andar en bicicleta. Ya podía ser igual el piano, pero no. Lo decía Liszt: "Estoy un día sin tocar y lo noto yo. Estoy dos días, y lo nota mi mujer. Estoy tres días y lo nota mi público". Pero esquiar no es tocar el piano, aunque es divertido. ¡Qué bien me lo pasé esquiando de jovencita con mis hermanos en estaciones de Francia y Suiza! La verdad es que mis padres, como estudiábamos bien, nos consentían muchas cosas. Yo soy infinitamente más conservadora, exigente, controladora y menos consentidora con mis hijos de lo que mis padres lo fueron conmigo. Curiosa evolución del ejercicio de la maternidad, pero así es.
Al mayor el esquí se le da de cine. Como si hubiera nacido encima de unos esquís. Me da un poco de miedo, por el subidón de adrelina que les da a los chicos, y que les puede llevar a hacer machadas. Que se lo digan al multi-campeón alemán de automovilismo, la faena que le hizo el esquí.
Mi niña es más prudente. Que yo recuerde se cayó una vez por la escalera, y no volvió a caer en su vida. Yo no lo he visto caer más. Es la prudencia en persona, con 7 años...
Merece la pena la visita a Fuentes de Invierno, aunque sea para dar un paseo por la zona. Bellas cosas que tenemos en este paraíso natural...
Todo un honor asistir ayer por la mañana, invitada por la dirección de EL COMERCIO, al desayuno de trabajo en el Palacio de la Zoreda, durante el cual tuvo lugar la conferencia impartida
por el nuevo presidente de la FADE, Belarmino Feito, titulada "El camino hacia la Asturias
que queremos". Agradecida por la invitación.
Más abajo dejo mis fotos, pero mucho mejor aquí la galería de fotos en EL COMERCIO DIGITAL, con todos los asistentes, representando los principales exponentes del entorno económico del Principado de Asturias:
No puedo escuchar esta canción y no pensar en mi
juventud, y en la discoteca "Cristal" de Luanco, el pueblecito costero asturiano
donde veraneaba. La bailábamos como locas mis amigas y yo. Una canción de 1986... que habla de
vivir en una plegaria.
Tommy used to work on the docks
Union's been on strike
He's down on his luck
It's tough, so tough
Gina works the diner all day
Working for her man
She brings home her pay for love
For love
She says: We've got to hold on to what we've got
'Cause it doesn't make a difference if we make it or not
We've got each other and that's a lot for love -
We'll give it a shot
Wooah
We're half way there
Woah-oh
Livin' on a prayer
Take my hand and we'll make it
I swear, livin' on a prayer
Tommy got his six string in hock
Now he's holding in what he used to make it talk
So tough, it's tough
Gina dreams of running away
When she cries in the night
Tommy whispers: Baby
It's okay, someday
We've got to hold on to what we've got
'Cause it doesn't make a difference if we make it or
not
We've got each other and that's a lot for love -
We'll give it a shot
ooah
We're half way there
Woah-oh
Livin' on a prayer
Take my hand and we'll make it, I swear
Woah-oh
Livin' on a prayer
Livin' on a prayer
We've got to hold on ready or not
You live for the fight when it's all that you've got
Érase
una vez un chico que sacó a bailar a una chica en un pub Náutico de Gijón. Le
dijo: “Siempre he salido con mujeres muy altas pero te prefiero así. Y me
gustan pelirrojas. Ahora bien, eres la chica más guapa y más inteligente que he
conocido, con diferencia”. La chica le contestó, mirando hacia arriba (metro
noventa gastaba el muchacho): “Pues si te gustan pelirrojas, te sugiero que te
vayas a Escocia. Esto es Asturias. Y no pienso teñirme el pelo ni de pelirrojo,
ni de absurdo color violín. El violín es para acompañarme al piano como en la
preciosa sonata nº 5 “Primavera” de Beethoven”. Fue la primera y última vez que
esa pareja trató el tema del color del cabello. Se casaron y tuvieron hijos que
hicieron verdad el rubio pajizo de su madre, algo oscurecido por el “castañooscurocasinegro”
de su padre.
Esta
historia, basada en hechos reales, no le sucedió al escritor al que me voy a
referir porque tiene mujer e hijos pelirrojos. Este escritor catalán, no barcelonés
sino de pueblo, es del 71, de la quinta de mi hermano Fernando, que nació 11
meses después que yo, cuando aún se pensaba que la lactancia era un método anticonceptivo:
resulta que no y uno de mis hermanos es la prueba evidente de ello. Este
escritor colabora con El País, La Vanguardia y tiene unos peculiares tatuajes
en las falanges de los dedos de las manos, seguramente fruto también del que
pregona como su c.v.: abandonó los estudios a los 17 años y se construyó un c.v.
a base de anfetas y militancia en lo que denomina la subcultura. Nada que
objetar a eso y espero que mi c.v. tampoco le suponga ningún problema. Ahora
bien, sí que quisiera poner algún reparo al desdén manifestado por lo que él
denomina el canon clásico. Defensor de
la ralea autodidacta - nada que objetar - considera que todo vale. En concreto
afirma que “unos cuantos académicos de rancio abolengo y mentalidad dinástica
decidieron hace tiempo que el canon de la alta cultura era intocable, y que los
plebeyos no deberíamos ventosear en la galería de retratos familiares”. Pues en
eso también estoy de acuerdo. Cada uno
acata lo que quiere, ahora bien, no hay razón para manifestar ningún desprecio
por eso que él denomina alta cultura y por el hecho de que algunos respetemos
los criterios autorizados a la hora de valorar y elegir el arte. Según él,
nadie puede decir a nadie lo que es mejor o no. Yo discrepo y por ello escribo
estas líneas. En primer lugar, quienes pensamos que merece la pena buscar la
calidad en el arte y en todos los aspectos de la vida somos gente educada que
nunca trataremos con desprecio a nadie, ni siquiera a lo que él define como ralea
autodidacta. Lo de ralea lo dice él; yo los definiría simplemente como artistas
autodidactas. Y por otro lado, no tengo nada en su contra; seguramente nunca
hablaré con él y si lo hago hasta puede que me caiga bien. E incluso puede ser
que yo le cayese bien, a pesar de que, a priori, yo le parezca una borde
altanera por escribir con rotundidad lo siguiente: no todo vale. Ni todo el
mundo tiene talento para dedicarse al arte, ni todo lo que se produce, porque
lo diga el supuesto artista, es arte. El autor en cuestión pone en tela de
juicio el criterio autorizado y decide que todas las opiniones son válidas. ¡Falso!
Menciona que el Ulises de Joyce no tiene por qué ser mejor que Trainspotting de
Irvine Welsh. Yo creo que no son comparables; desafortunadamente para mí no disfruté en
absoluto el Ulises de Joyce aunque lo leí (transcurre en un solo día, el de mi
cumple), y no me atrevería a decir que no es buen libro si es una lectura
básica para Vargas Llosa, premio Nobel de Literatura. Aunque soy muy aficionada
a la buena literatura, mi opinión no es igual de válida que la de Vargas Llosa:
la de él es autorizada, la mía no. De la misma manera que tal vez yo tenga más
criterio que él para definir lo que es un “hedge fund”. Así que me parece un error
medir por el mismo rasero opiniones no igualmente autorizadas. Por cierto, el
Ulises de Joyce no lo entendí pero Trainspotting me gustó mucho. Un día,
hablando con mi esposo hace años, le pregunté: “¿Y por qué se droga la gente,
cariño, si es tan malo?” Acto seguido me puso Trainspotting y luego un speech
de Antonio Escohotado que hablaba de cómo conocía las drogas y cómo las usaba
según lo que quisiera en cada momento y yo me dije: “Caramba, esto que hace Escohotado
con las drogas, lo hago yo con la música que, por otro lado, es mi droga”. El
autor del texto defensor del criterio de la ralea autodidacta no necesita ver
Trainspotting para conocer la razón por la que se droga la gente: simplemente
lo sabe.
Anonadada con la ilustración de Gaspar Meana de mi Tribuna.
Yo creo que hay que pelear y defender lo bueno; es preciso escoger buena literatura para formarnos como lectores y que no se vendan como churros bodrios literarios que son la enésima versión de las sombras de no sé qué, porque luego la buena literatura queda relegada al rincón negro de la novela negra, al lado de unos autores que los conoce su madre a la hora de comer. Una se enfada ante eso y le dan ganas de reñir al librero, pero ya sabe la respuesta: es la ley de la oferta y la demanda, señora. Ya me la sé; soy economista. Debemos seleccionar buena música, porque así será la buena música la que se cree y se escuche y además hay que pagar por ella. Y para hacer esa buena selección, la crítica autorizada tiene valor. Londres tiene el mejor teatro del mundo porque hay una excelente crítica y espectadores muy exigentes y formados. Si todo vale para este señor y es coherente consigo mismo, pues lo mismo que aplica al arte lo aplicará, por ejemplo, a la medicina. Así que lo mismo le dará un médico excelente que el Dr. Hibbert de los Simpsons. Pues vale: para él, Hibbert de los Simpsons y para mí, el manitas de plata que me abrió el cuerpo en canal con 20 años y me dejó una cicatriz de cincuenta centímetros. Yo no sé por qué escribe él; yo lo hago porque soy un animal herido: en el corazón, en el alma y en el cuerpo. Y a diferencia de él, no voy a escribir novelas, porque no me he formado para ello y porque respeto demasiado la literatura para que yo piense que de la noche a la mañana una persona pueda estar preparada para compartir el oficio con Dostoyevski. ¿El pertenece a la ralea autodidacta y yo defiendo la intelectualidad de alta cultura? Pues no le voy a pedir perdón por ello, amable lector. No sé si a la chica del cuento real inicial le gustaría este chico pero seguro que ella tiene tan claro como yo que la grandeza de un artista no se mide en centímetros de estatura. Ser alto es distinto de dar la talla. La Biblia, el best-seller de la historia, dice: “Por sus obras los conoceréis”. Las de algunos, cada vez peores; casi minúsculas. Y lo peor no es eso. ¡No, qué va! Lo peor es que cuando se dedican a abortar abruptamente los destellos de felicidad de los otros, se transforman en seres pequeños y ridículos que se acercan peligrosamente a los pigmeos.
Ayer noche vi en La 2 una peli española de 1947. Coincido con Juan Marsé en que todo el cine español tiene problemas de sonido y además la dicción de los actores, desde luego, no es la de los actores de teatro británicos. Y cada vez peores. Duele más un problema de sonido en una película que trata la vida de un gran músico español: Isaac Albéniz. Me emocioné en la escena que describe el encuentro de Albéniz con el grandioso Franz Listz en Bruselas que le invita a hacerse grande, a hacerse universal desde lo local: su propio país. Listz le decía que la nuestra era una tierra de grandes conquistadores, que había dado grandes escritores pero más huérfana de músicos. Sin ese empujón, Albéniz tal vez se hubiera quedado en Granados, pero sabía que podía hacer más. La "Suite Española" y luego la grandiosa y dificilísima "Iberia", pusieron su nombre en la música universal. Bella película. Bella música. Grande Albéniz, pero que pocos tenemos así en España...
SINOPSIS
Durante 1910, Laura y Brighton acuden al teatro para ver la interpretación de 'Serenata española' de Isaac Albéniz. La actuación es espléndida y, al terminar, el público aplaude entusiasmado. Pero este concierto significa algo más para la pareja, quienes tuvieron la suerte de conocer al músico español unos años atrás. De este modo, comienzan a recordar la vida del compositor, desde que ganó el primer premio en el conservatorio siendo todavía un niño hasta que tuvo que salir de su casa huyendo de las palizas de su propio padre. Cuando Isaac Albéniz estaba en uno de sus momentos más bajos, Brighton le ayudó e hizo que todo el mundo disfrutase de su talento.
Dejo enlace de la obra a la interpretación de esa catalana universal, de esa pequeña gran mujer e inmensa pianista de dedos pequeños que fue Alicia de Larrocha. Alicia y sus maravillas al piano...Irrepetibles. Cada parte de la Suite evoca una zona de España. Dejo la de Granada, Cataluña y Asturias, que son de las que más me gustan, aunque toda la suite es maravillosa. Que lo disfrute amable lector.
Yo creo que la base sobre la que se apoya la posibilidad de ser feliz no se encuentra sólo en nuestros éxitos y virtudes sino en haber sido capaces de aceptar nuestras imperfecciones. Aprender de nuestros fallos, amarnos como somos, nos provoca una paz interior que favorece la posibilidad de realizar lo que deseamos. Al respetar nuestras debilidades, sabemos mejor lo que tenemos que hacer para ser felices.
La felicidad consiste en haber llegado a un acuerdo con uno mismo que nos conduzca a estimarnoos como somos, sin auto-engaños, ni complacencias, sabiendo que toda conquista personal requiere un esfuerzo. Conocerse es quererse.
Y es que además, cuando se produce ese auto-conocimiento y esa aceptación, la persona que lo logra rebosa paz. Se nota que está a gusto con uno mismo. Pocas cosas en la vida son tan atractivas como haber logrado esa paz. Sólo dan ganas de acercarse a ese hombre y preguntarle: "¿Cómo lo has hecho? ¿Cómo lo has logrado?" Y que con eso ayude a otro ser humano a encontrar la paz. La paz en esta vida, no en otra vida, sino en esta vida, porque a lo peor, no hay otra. Es la paz que lleva un hombre tranquilo. Bonita peli, ¿verdad?
Le invito, amable lector, a visitar la nueva entrada ("Deuda española barata, barata") de mi blog económico titulado ECONOMÍA CON SENTIDO COMÚN, para el diario EL COMERCIO, decano de la prensa asturiana.
